И вот ты лениво просыпаешься в своей кровати. Не шевеля до этого ни одним участком своего тела, ты лениво поднимаешь веки, видишь эту комнату из четырёх стен, серых стен, одной двери, серее чем эти стены, и занавешенного окна. Здесь царит полумрак и тебя это не сильно волнует. Ты лениво встаёшь, садишься за этот стол, поднимаешь крышку ноутбука, включаешь это самое близкое не живое существо и проводишь в позе вопросительного знака двадцать часов. А затем делаешь всё то же самое в точности да наоборот. Лениво ползёшь в свою берлогу, ложишься в положении эмбриона или доски, кому как нравится, и пытаешься заснуть. Засыпаешь скорее быстро, нежели медленно, засыпаешь, чтобы проснуться в таком же сером утре, в такой же серой комнате из четырёх серых стен, двери и занавешенного окна, таким же серым человеком, чтобы жить такой же серой жизнью. И единственное что заставляет тебя не искать в своих ящиках для инструментов мыло и верёвку это то, что тьме лень тыкать в тебя пальцем.